Mado, c’est ma voisine. Une forte femme plus très jeune, au teint couperosé, qui en a eu et vu son lot. Cette femme disais-je, j’ai coutume d’aller lui offrir mes bons vœux et de discuter le bout de gras, les derniers potins de la "grande" ville de Brive la Gaillarde, elle apprécie. On la dit voyante rurale, elle a en effet un don rare, celui de lire dans la fiente de poule et accessoirement, le jus de navets ! Je guettais avec impatience notre première entrevue de l’année, le moral au niveau des chaussettes. Comme d’aucuns, j’en avais ras le carafon des vilains mots criés à l’envi ici ou là et même partout, tels le marasme, le doute, la peur, le désenchantement, la défaite, la déroute… Mai 2012, un mai 2002 à l’envers ! Passons sur les chinoiseries jaunes, la choucroute teutonne, le fromage grec,  le retour du rouble et les, pardon, LE futur Roi de France… Circulez, y’a rien à voir ici !

J’entrais dans la cuisine décorée de petits carreaux de faïence blanche et bleue, un portrait jauni du Maréchal Nouvoila et quelques babioles de Lourdes avaient cessé de m’intriguer depuis des lustres. Un poêle antédiluvien ronronnait l’enfer, il faisait bon. Elle était allongée dans son fauteuil, percluse de douleurs, maudit temps ! 15 jours de pluie n’arrangeaient pas ses rhumatismes. Je l’embrassais, elle piquait un peu mais sentait bon le savon de Marseille. Un chat miteux était lové sur son tablier de nylon à fleurs, insensible aux vicissitudes quotidiennes du genre humain. Je lui offrais mon traditionnel paquet de tabac gris hollandais, instantanément la joie illumina son visage, elle allait enfin pouvoir en griller une. A l’instar de Georges Sand, Mado fumait la pipe, en douce, acte inconcevable à la campagne. Son fils Sébastien, un zigoto avare, intrigant notoire, obtus et chafouin, ne lui passait rien, attendant le maigre héritage, la patience émoussée.

Avec tristesse, elle m’annonça la venue du renard la veille jour de l’An, qui, mettant la déroute dans son poulailler, emporta quelques pensionnaires au passage. Les rescapées, traumatisées ne donneraient plus de fiente exploitable avant longtemps. Pas la peine d’aller voir Nénesse, l’ancien garde-barrière qui lisait dans les entrailles de pigeons, tout était brouillé, mauvais signe, funeste présage ? Mieux valait se taire et attendre des jours meilleurs. Elle aspira longuement sur la bouffarde baignant l’air d’un brouillard bienveillant. Les yeux clos, Mado était partie au pays des songes ; peut être pensait-elle à son premier amour tué en Algérie ou à Antoine, atomisé par le crabe il y a dix ans… tous ces espoirs effacés par le sort ? Le temps s’était arrêté, même si je percevais vaguement le battement immuable de la vieille comtoise dans l’ombre du salon…

Soudainement, nous fûmes éjectés de la douce torpeur, on tambourinait à la porte. C’était l’heure des soins, une infirmière peu accorte entra prestement, préparant déjà ses fioles et bandages. Il était temps que je parte, Mado cligna discrètement de l’œil, sa façon à elle de dire merci… Au dehors, le calme régnait aussi mais la température invitait à regagner des cieux plus propices en toute hâte. J’allais donc à la rédaction du journal, le travail m’attendait. Nous avions du pain sur la planche. Les "contingences" du progrès nous imposaient de remettre tout à plat avec des outils plus modernes : en deux mots, le Chambon Libéré va bientôt changer d’habits ! Ceci nécessite encore quelques ajustements et essais de dernières minutes avec quelques giclées d’huile dans les rouages informatiques.  D’ici là, toute la rédaction vous adresse les vœux d’usage mais néanmoins sincères, en espérant vous compter prochainement dans ses nouveaux membres !