Cette semaine, le Chambon Libéré soufflera sa première bougie avec près de 17000 connexions ! Et quoi de mieux qu’un petit hommage à l’un de ses paires, (et l’un de mes maîtres), Fréderic Dard, auteur notamment de 175 romans contant les aventures du commissaire San-Antonio et de son fidèle Bérurier dans une langue haute en couleurs, mêlée d’argot où calembours et comparaisons délirantes se côtoient à chaque page.

A 16 ans, mon père m’offrit Le Stantinge selon Bérurier, illustré par Dubout, ouvrage que je dévorais même si pas mal « d’astuces » m’échappaient alors. Par la suite, le commissaire ne quitta plus la table de chevet, je notais les expressions si caractéristiques de sa prose dans de petits carnets. Aujourd’hui, j’en ouvre un et vous propose quelques extraits en espérant que ceux qui ne connaissent pas encore le génie de Frédéric Dard, feront le premier pas. Attention : tout abus est fortement conseillé !

La voiture se cabre comme un cheval devant une affiche du regretté Fernandel.

Sa voix n’était pas sans évoquer l’hélice d’un navire enlisé dans la vase.

Le vieillard à la tête de champignon de fausse couche.

Il sourit aussi finement qu’un camembert trop fait.

Il a autant d’estime pour moi qu’un furoncle mal placé.

Un escalier aussi branlant que la dernière molaire d’un centenaire.

Ce chibre féroce, un goumi d’éléphant, une seringue à vache, ça ferait craquer une jument comparé à mon mandrin.

Cette femme-là, la noblesse lui dégouline de dessus comme l’eau sur l’ardoise d’une pissotière publique.

Du moment que le chauve à col roulé bombe le torse, c’est que t’as la moelle pépinière branchée sur le compteur bleu.

Un silence lourd comme les réflexions d’un garde champêtre s’établit.

Il est d’une maigreur qui donnerait des complexes à un cintre à habit.

C’est plus fort que de jouer à pile ou face dans la neige avec une pièce de cent francs chauffée à blanc.

Son sexe n’était plus qu’un mollusque inerte, une flétrissure, un relief insane, un fourreau vide, une peau morte, la signature d’une absence !

Et avec ça, catarrheux à en glavioter ses éponges.

A cet âge-là, tu te désembrume Popaul en moins de deux.

T’as un pedigree qu’est long comme une chaine d’arpenteur.

Il a repéré une brune ardente plus velue qu’un tapis-brosse.

Il me gratifie d’un regard plus noir que ses pieds.

Mon scepticisme était peint sur ma figure comme les mots « Défense d’uriner ».

T’as pas le temps de tirer le verrou de ta braguette qu’on te souhaite ta fête.

Vous avez dû en voir de dures ma pauvre amie ? J’en ai vu d’avantage de molles.

Et une dernière pensée à méditer :

« C’est une prouesse que d’écrire sur les cons sans citer de noms. Mais surtout, souvenez-vous bien : on est toujours le con de quelqu’un. »  ;-)